Crónica de un frío anunciado.

Me he duchado con agua hirviendo, llevo cinco capas y no me quedan más mantas... Creo que no es ya sólo lo de que se te mete el frío hasta los huesos, me falta un tipo de calor muy concreto. El tuyo. Me da igual lo que digan de la fiebre, hablan de las consecuencias de tirarse dos horas bajo la lluvia, pero yo sé que nada de eso es cierto, que no es que me sobren décimas, que el que me faltas en esta cama eres tú. Díselo, y que se dejen de tonterías.
Y ya que estás, hazles ver que se equivocan también con lo de la úlcera. Que el hueco que tengo en el estómago lo siento muy real, pero que no se cura con medicinas, que lo que necesito no es un médico, que lo que necesito es que me llenes este vacío en cantidades industriales, de tí.
Díselo, miénteles, miénteme... Dime que voy a ser capaz.